Nada como a descoberta de algumas verdades para movimentar a vida. Verdades, essas, duvidosas. Continuo sem saber o que estou fazendo. Sou um mendigo. É, às vezes acho que não passo de um mendigo, implorando por esmolas feitas de coragem. O conhecimento é a minha pobreza. Meus trapos são feitos de medo. A minha casa não é nada senão uma parte a mais da rua. Só de olhar aquela senhora sentada lendo um livro sinto menos fome. Sinto menos desespero quando alguém fotografa a calçada. O silêncio me hidrata. Mas não fico bem sozinho. Preciso de mais mendigos, mais trapos e cães. Doar essa energia que grita em mim, tirar a roupa e dançar e cantar.