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Estou há horas sentado, na frente deste computador. Meus olhos estão secos, o pescoço, rígido; a dor na testa contribui para a constante diminuição de sentido em tudo que leio ou ouço. Mesmo assim, não saio do lugar. Permaneço na cadeira, por mais alguns segundos, fingindo estar confortável assim. Eu gosto de fingir pra mim mesmo. É bem gostoso, de quando em vez, a gente se enganar. Como é. Meu passa-vida preferido. Ô delícia! E não é que amanhece? Teimosia. Quisera eu ser assim, tão persistente...
Nada a te declarar, pobre leitor ficcional. Aliás, ocorre-me no momento algo para declarar-te, efetivamente - como não pensara nisso antes? -; declaro a ti o meu amor. O meu mais tenro amor. A insegurança bateu e eu te criei, mas hoje não me arrependo. Vejo como tu me fizeste bem. E que bem! Não me sinto mais tão sozinho, tão não-lido. Afinal (meu querido), quem mais que não tu, pra me ler? Pra aceitar meu não-assunto, engolir meu não-orgulho e reconhecer meu não-sotaque? Ah, sim, digo sotaque mesmo. Vai dizer que não consegues me ouvir? Contra outra. Já está tarde, quero dizer, já estar cedo. Cedo demais pra cair na tua laia, leitorzinho adorado. Não, espera - apenas brinco! Fica mais um pouco, eu te peço. Só não expresso a ti melhor a minha vontade, a minha necessidade, porque estou muito, leia-se muito, cansado. Meus pulsos estão latejando - malditas teclas frias.
Não sei por qual processo estou passando agora (não vás embora - eu imploro); só sei que não é o mesmo de ontem. Não é triste nem feliz. É, apenas. Estou sendo demais, e isso cansa, viste. Cansa mais que tudo isso junto, essa não-greve e esse não-amor. A cada segundo que passa, mais um nervo rijo, mais um NÃO. Pois bem. Escrevo enquanto minhas mãos ainda se movem. Se for preciso, fazem a guerra também - mas que guerra? A não-guerra, é claro.
Está bem, está bem, tu ganhaste... Podes ir, se quiseres. Vou fingir que não me importo. Até mais ver, querido leitor, estou indo morrer afogado em meu próprio orgulho.